miércoles, 5 de mayo de 2010

Nunca sábado, mucho menos domingo




Era sábado decía el almanaque, pero era un día cualquiera, jueves, martes, hasta lunes; nunca sábado, y mucho menos, domingo.
Por esas cosas de la vida ella supo que alguien había metido mano al almanaque:

-Porque el tiempo nunca se equivoca
-Tampoco acierta

Estaba allí, como si fuera sábado, pero no era.
El hombre entró al almacén, pasando a través de las cortinas de cadenitas de metal multicolor, para las moscas, que nunca se dan cuenta. Pasó el hombre, atravesándolas sin ruido, y a nadie le llamó la atención, excepto a ella.
El hombre se paró delante de la caramelera. Lo miró a Don Juan con una sonrisa. Lo miró con los ojos, que estaban en la cara, y en la cara también tenía nariz, y tenía boca, que se sonrió, solo con la boca -con los ojos no, con los ojos lo miraba a Don Juan- , pero después miró las facturas; con la boca pidió:

-Una docena de facturas
-Surtidas
-Con dulce de leche si
-Con crema pastelera no
-Un kilo de galleta también

Fue hasta la caja, no la vió a ella; ella creía que se hacía, pero no, no la vió:

-Si fuera sábado me vería
-Pero no es

Aunque el almanaque con el dibujo de un paisano de Molina Campos insistía desde sus hojas arrancadas, sábado 6 de febrero, y grande el año, arriba del número del día, 1979.

-Cómo pasa el tiempo
-Siempre igual, día tras día

El viento caliente de a ratos sacudía las cortinas y le ponía música a las sombras de adentro.

-Si fuera sábado me vería
-Pero no me ve porque no es sábado, entonces yo no estoy acá
-Debo estar en otro lado
-Debo estar en casa, haciendo el guiso en la olla negra, revolviendo, revolviendo, para que no se me pegue abajo, guiso de mierda
-Pero no estoy allá, sino seguro se me hubiera quemado el guiso, guiso de mierda
-Cuando revuelvo el guiso,no sé por qué, me dan ganas de ir al campito, a cortar flores, pero no voy, me quedo, porque no es domingo
-Los domingos voy al campo, a veces, cuando no llueve,al campito aquí nomás, a cortar flores
-Los sábados a la panadería, con Don Juan; los domingos, campito; si no sábado, si no domingo, si lunes, si martes, si miércoles, si jueves, si viernes, guiso, guiso de mierda
-Y Don Juan tampoco me ve, silba, silba "Uno", silba mal, casi no se le entiende lo que silba, silba para él, para él solo
-Si no, canta, canta canciones de su tierra, canciones tristes, y llora. Llora bajito, para que no lo vean, o para que lo vean
-Porque ahora no llora y tampoco me ve
-Y no me ve porque no es sábado
-Si no me hubiera dicho "hola" o algo, o "hacéte unos mates", y yo le hubiera dicho "no puedo Don Juan, estoy haciendo un guiso". No. Un guiso no; el guiso, el guiso de mierda

Ella se aburrió de hablar sola, se levantó de la silla, fue hasta el mostrador, el de las facturas, de madera con vidrio arriba, agarró la más tentadora, con dulce de membrillo y pedacitos de manzana. Estaba seca, entonces la revoleó por el aire como un bumeran, le fue a pegar a Don Juan justo en medio de la pelada, y él ni se mosqueó.
Siguió silbando "Uno", silbándolo mal, ni que decirlo. Pasó violentamente al lado del almanaque confundido del paisano, que seguía trotando eternizado, arriba del caballo cabezón, de ojos alucinados. Le encajó un manotazo y le dijo:

-Así no vas a llegar nunca a ningún lado

Las hojas se desparramaron por todos lados y el viento caliente de afuera, en un remolino,se las tragó para siempre.
Ella se fue a su casa, a hacer guiso, porque hoy era un día cualquiera, cualquiera, nunca sábado, mucho menos domingo.

Claudia Elisabet Sastre

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Este espacio es un homenaje a un Grupo Literario que existiò el la Patagonia y del que tuve el honor de ser una de las fundadoras. Este grupo, ademàs de su labor poètica y una gran militancia en el campo de las letras y la cultura, iniciò una crìtica literaria en la zona.
Me gustarìa compartir con los lectores trabajos de crìtica literaria, textos inèditos, etc... en fin... lo iremos haciendo entre todos. Se aceptan sugerencias
La foto que encabeza la pàgina es del lugar donde vivo: Puerto San Juliàn, en el Vìa Lucis -sobre el Monte Cristo-Patagonia.

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Puerto San Juliàn, Santa Cruz, Argentina
poeta, narradora, crìtica literaria,madre de tres hijos, casada, ama de casa.